Este surpreendente braço de água
Que no meu íntimo tem a nascente
É uma via pra fugir de mim: trago-a
Dentro, e nela me escapo e fico ausente.
Este poder de criar transcendência
Não sei se redime ou se é servidão:
Mas toca o pior da existência
E faz dele um modo de perfeição
A minha mão íntima cria Deus
Para me conduzir à beatitude:
A lava que jorra em mim é sagrada.
Esta poesia é um tecer de véus.
Não sei se me liberta, se me ilude:
Vale mais que tudo, e não vale nada.
Blogue dos Autores 
A poesia, será sempre aquilo que queremos ser, mas nunca chega onde se possam ver. O poeta torna-se um ser sublime, sente, vê e admira, raramente é visto ou se deixa ver.
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Sim, a poesia pode ser isso. Mas por que não poderia o contrário disso ser poesia também? Se há alguma coisa em que a poesia não cabe é num certo modelo do que a poesia “deve” ser…
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