Como “trave mestra” da escrita é na verdade assim. Sem dúvidas, sem argumentos. Contudo, não se pode ignorar que falamos de uma actividade que, a par dos vários saberes da Ciência, se debruça sobre o ser mais complexo, mais estranho, que habita este Planeta: o Homem, e, em particular do Homem Escritor, peça rara e difícil de encontrar hoje em dia. Como disse João Lobo Antunes, em todo o mundo, por este conturbado tempo, talvez que se encontrem aí uns meros cinco escritores, daqueles que merecem um E grande e um “Muito obrigado, Mestre.” E porquê? Pergunta difícil esta! Talvez porque o escritor, (a exemplo de os outros seres humanos), na vida, passe por três estágios bem demarcados: Principio, Meio e Fim. No Principio, o escritor descobre-se a si próprio, como Homem e, principalmente, como Homem Social. È por essa altura que se encontra como principiante a escritor, por ser gente que se preocupa com os outros, que os escalpeliza com o estilete do seu raciocínio, que os classifica na medida do possível. O escritor jovem não passa de uma frágil flor que espreita o Sol a medo. Depois vai para o mundo. Na verdade não são as universidades que fazem os escritores, (embora ajudem), são as experiências da vida, os baldões da sorte, o sortilégio do sonho que esbarra na vileza do seu quotidiano. A dona Natália Correia dizia, falando de poetas: Fazem-se na fome da vida; que comam pastéis de bacalhau com copos de vinho pelas tascas de Lisboa; que trabalhem à jorna, que passem frio calcorreando as nossas ruas, que escrevam versos em guardanapos de papel, que corram os jornais a mendigar a publicação de um conto, uma crónica, um artigo. É indubitavelmente as experiências da juventude que marcam quem escreve. Vejam como as crónicas de Baptista Bastos são o reflexo da sua vida.
Mas, quando não existem jornais onde publicar contos, crónicas ou artigos, quando os críticos já não lêem, quando não andam por aí Editores em busca de talentos, quando as Editoras se venderam ao estrangeiro, quiçá ao desbarato, enfim, quando as novas gentes, ou não lêem, nem jornais, ou não trazem nos bolsos dinheiro que chegue para os livros, quando um copo de cerveja tomado num bar ou num parque permite a um miúdo de treze anos engatar e engravidar uma miúda da mesma idade, quando, por fim, já não somos mais do que uma sombra de nós, para que queremos continuar a ser gente?
Afinal não passamos de marionetas articuladas por cordas puxadas pelos novos donos do Mundo…